Как чудно жить в собственных мечтах и иллюзиях, никуда не высовывая носа, словно кот прятаться под теплым одеялом, не желая иметь ровным счетом ничего общего с внешним миром, который столь несовершенен и жесток.
Но, черт подери, если гора не идет к Магомету, то Магомет, как ни крути, обязательно придет к горе. И рано или поздно жизнь без стука и предупреждения сдернет с тебя мягкое одеяло и даст хорошенького пинка. И полетишь ты в совершенно неожиданном и неизвестном направлении, с молодецким свистом рассекая серый воздух унылой реальности. Реальности, которая тебе настолько чужда и неинтересна, что за все время проживания в ней (в этой маленькой, холодной, безбожно загаженной съемной квартире с клопами и тараканами в активе) - ты даже не удосужился хорошенько осмотреться и увидеть, какой прекрасный вид открывается из твоего окна, какая бабочка сидит на закопченной потолоке, да и запах цветущих лугов, который проникает в ненавистные тебе щели в стенах, ты привык воспринимать как нечно привычно-обычное. К чему бишь я это все? Стоим ли мы настоящих, многоступенчатых и зрелищных чудес, которых так вожделеем, если мы не в состоянии увидеть даже те привычные, крохотные и на деле куда более прекрасные мелочи, которые происходят у нас перед самым носом? Если все, что вокруг, нам настолько опротивело, что мы полностью теряем талант восхищаться и просто видеть что-либо кроме собственного разбухшего эго, которое бывает удовлетворено, только пребывая в нежной среде наших весьма снисходительных к себе мечтаний?